Chaque naissance, les appels métrique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, grossissant perpétuellement. Des voix anonymes, porteuses d’espoirs, de doutes, de désespoir parfois, traversaient les sables immobiles pour obetenir les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à chaque série d'interrogations sans hésitation, soufflant lentement sur les surfaces scintillantes, libérant les voyances prochaines qui défilaient appelées à ses yeux avec une transparence poignante. Mais la appel qui s’effaçait en retour devenait une défiance constante. Djibril se lança à enlever jusqu’aux souvenirs les plus simples : le goût des aliments qu’il aimait autrefois, l’odeur du jasmin qui fleurissait avoisinant sa famille d’enfance, le stigmate de voix de sa mère, disparue depuis des siècles. Chaque date, les contours de son identité s’effritaient délicatement, remplacés par un vide blanc, silencieux et oppressant. Pourtant, son poste avait une signification important. Chaque image révélée aux étrangers au téléphone ramenait à le support un fragment oublié du monde qui avait habité cette grande ville engloutie. Au noyau des prédictions humaines surgissaient quelquefois des estrades d'avant : une vie de marché expressive, des visages gracieux, un temple gigantesque aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis des siècles. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, créant une patchwork complexe qui tentait de débarrasser un passif effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus seulement un moyen d’aider les personnes à l’autre bout du univers. Elle devenait une explication pour ramener une civilisation particulière à la vie. Les cristaux, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une force attractive nouvelle, comme s’ils souhaitaient eux de plus se pouvoir affecter de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son esprit s’épuisait, laissant arrière lui des fragments laissés de côté pour le restant de nos jours. Il sentait pourtant que cette mémoire ancienne était liée à lui d’une de type inexplicable. Certains visages, capturés dans les prédictions des cristaux, lui semblaient familiers, notamment s’il les avait déjà croisés dans un cible lointain. La frontière entre ses propres souvenirs et les gens du monde éteint devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une mémoire collective, au tarif de la sienne. Au fil des journées, sous la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait néanmoins de souffler sur les boule de cristal, clairvoyant que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les prédictions gravées sur les murs et la poussière froide des chroniques sacrifiés.
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